ABELIUS: Literatura

Estos días azules y este sol de infancia

Mon, 28 Jul 2008 21:27:51 GMT

En el pliegue de uno de los bolsillos de Antonio Machado se encuentran unos versos: Estos días azules y este sol de infancia. Una última mirada sin rencor a su entorno; donde es capaz de ver en el orden de la naturaleza un atisbo de esperanza frente al caos del espanto humano.
Siempre he tenido una predilección especial por un poema de su obra Campos de Castilla:

El mañana efímero

La España de charanga y pandereta,

cerrado y sacristía,

devota de Frascuelo y de Maria,

de espíritu burlón y de alma quieta,

ha de tener su mármol y su día,

su infalible mañana y su poeta.
El vano ayer engendrará un mañana

vacío y ¡por ventura! pasajero.

Será un joven lechuzo y tarambana,

un sayón con hechuras de bolero,

a la moda de la Francia realista,

un poco al uso del París pagano,

y al estilo de la España especialista

en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,

vieja, tahur, zaragatera y triste;

esa España inferior que ora y embiste,

cuando se digna usar de la cabeza,

aún tendrá luengo parto de varones

amantes de sagradas tradiciones

y de sagradas formas y maneras;

florecerán las barbas apostólicas,

y otras calvas en otras calaveras

brillarán, venerables y católicas.

El vano ayer engendrará un mañana

vacío y ¡por ventura! pasajero,

la sombra de un lechuzo tarambana,

de un sayón con hechuras de bolero;

el vacuo ayer dará un mañana huero.

Como la naúsea de un borracho ahíto

de vino malo, un rojo sol corona

de heces turbias las cumbres de granito;

hay un mañana estomagante escrito

en la tarde pragmática y dulzona.

Más otra España nace,

la España del cincel y de la maza,

con esa eterna juventud que se hace

del pasado macizo de la raza.

Una España implacable y redentora,

España que alborea

con un hacha en la mano vengadora,

España de la rabia y de la idea.

Sintiendote

Thu, 26 Jun 2008 15:22:53 GMT

Observando fotografías, navegando entre recuerdos,

repasando viajes, viviendo noches y bebiendo días,

al final, me atrevo a escribir sobre ti, sobre nosotros

No fueron pereza, dejadez ni dudas

A ver que utópico poeta se embriaga de orgullo,

que me lo digan, quien junta ese valor

para escribir sobre ti, a ver que se creen las palabras,

quien las hace bailar para que consigan besar tu senda.

Y es ahora, cuando me crezco un poco,

cuando me atrevo a mostrarte, hablarte y preguntarte,

quien en este mundo, vino más desnuda,

quien si no tu, ha escalado dificultades

y peleado en el ring de la vida cada victoria,

sin haber tirado la toalla ni besado el suelo

Yo, solo puedo darte las gracias,

por dejarme ser el compañero de este viaje, el nuestro

A veces preguntándome por qué eres mi musa,

por qué eres el equilibrio en mi balanza,

por qué si yo soy fuego y tu eres hielo,

yo corazón y tu cabeza, tempestad y calma

Quizás, hasta tú buscases lo mismo que yo.

Me hablas de ciudades, de destinos, de lugares,

Me preguntas sobre una diminuta razón,

si nos puede separar, y ahora, cuando estoy soñándote,

te digo que no hay mas patria que tu cuerpo

ni más fronteras que las curvas que dibujas al alba

Pero insisto, en que todas estas palabras,

ni si quiera vestidas de gala te merecen

Que tu mirada, tus sonrisas y caricias

no se escriben, no se puede, solo se sienten

y yo, en el olimpo, en el nuestro,

al recibirlas, siento que toco el cielo

Abel Aparcio González - 2008

Escandar-algeet

Fri, 13 Jun 2008 15:40:49 GMT

Hoy os voy a hablar de un gran tipo, o eso me parece a mi,
ya que de muy poco lo conozco,
pero hay cosas que se ven, esa gente que se muestra como es,
no es un tramposo jugando el as que tenia guardado,
pierda o gane, se muestra.
Lo conocí recitando en Illescas, una de mis cunas en este mundo,
el de agarrar un boli o un teclado ,
escribir para saber que coño pasa por nuestra cabecita.
Otras, las más, nos hemos visto en otra de las cunas, el bukowski

Cada vez que leo sus escritos, me quedo pensativo,
y eso solo pasa con los grandes
reflexión, compartir o discrepar
pero llega, y al llegar llena

Aquí va una pequeña muestra

Co-razones

Extremoduro

Tue, 10 Jun 2008 21:57:05 GMT

Era el día, la tarde, eran el instante y el parque,

eran los amigos, los de siempre y los nuevos,

era el entorno, sus palabras, su alcohol y compañía

Estábamos embriagados, todos por igual,

de su música, de sus canciones y sus versos

Sin saber porque nos reíamos, ligera mueca

¿Sin saber?

Mentiría si dijese que no, que no era por ellos,

por nuestros recuerdos, nuestras aventuras,

nuestras noches y desventuras.

Se hizo el silencio, para que hablar

Escucha, si no puedes superarlo, aprende.

En lo que dura la fracción de un segundo

vi pasar media vida.

Cuando creí que había visto del todo ya,

cuando me encontraba en standby,

las canciones prohibidas sonaron de nuevo

Y sucede que me canso… no de ellos

sino de buscar una luna, que me guíe

a la vereda de la puerta de atrás

Que me diga por qué decidí

escuchar este rock transgresivo,

porqué tarareo un estúpido Bribriblibli

y porque a última hora siempre decido salir,

salir a buscar esa ola

que en el ultimo suspiro de un segundo

me transporte mecido hasta donde quiera.

El último acorde sonó, nos mirábamos,

aún en nuestra nube, sin saber situarla,

si en Carabanchel o en Herrera de la mancha

lo que si sabía, era donde estaban mis amigos

También sabía donde estaba ella,

por eso bebía rubia la cerveza, para recordar su pelo,

y me fui a su ville, a susurrarle las canciones,

a acariciarla mientras le contaba que jamás,

repito, jamás, me cansaré de amarla y ensanchar el alma

Abel Aparicio González - 2008

León

Mon, 02 Jun 2008 19:57:08 GMT

Paseando por sus calles, bajando mi cuesta, perdido en el monte,

recordando mi niñez, recordando la adolescencia.

Van diez años, ya diez, desde que organizamos las fiestas,

Era uno de nuestros momentos, eras importante.

Allí lo tenías todo, lo que necesitabas y lo que no.

Con tu gente, jugábamos en casa, el partido era nuestro.

Llegaron viajes, estancias, lejos de donde nací.

Aprendí, comparé y vi.

Disfrutando de cada lugar, de cada cultura y de cada persona,

viendo costumbres diferentes,

sin cerrarme, sin fronteras y sin venda,

de lo contrario sería un loco y un estúpido.

Últimamente una extraña sensación me recorre,

puede que me quite tiempo, yo estoy seguro que me lo da.

Se le puede llamar nostalgia, morriña, o simplemente… recuerdos

No soy de los que se encierran en un lugar, eso es un delito,

tenemos pies, no somos árboles y eso es un don.

Pero nuestras raíces, ay las raíces,

nos marcan y de que forma.

León es mi pueblo, y lo siento muy dentro.

No es mejor ni peor, pero es el mío,

alegoría al mundo de los tópicos.

Una noche me dijeron, Abel, cuando escribes sobre León,

se ve el fondo, los versos son transparentes,

te sale muy de dentro y eso gusta.

Me sale de dentro porque me crió,

me vio crecer y marchar.

Donde esté, da igual, estaré a gusto.

Nunca se puede dejar de aprender, nunca.

Jugaríamos a ser dioses, hipócritas,

jamás se conoce todo, ni en mil vidas.

Ella, la vida, da muchas vueltas, sin embargo, algo tengo claro,

regresaré a mi tierra,

la que me vio nacer,

la que quiero,

quizás la sienta más porque no estoy en ella.

Sea como fuere, quiero volver, y lo haré.

Ya van diez años,

puede que pasen diez más, y otros diez

pero las raíces, la familia y la gente pican a la puerta

y cuando lo hacen, es de forma enérgica.

Sería feo no corresponderles, no corresponderte… LEÓN

Abel Aparicio González - 2008

Viernes

Wed, 28 May 2008 19:33:01 GMT

En la terraza, apoyado en la barandilla, mirando al infinito, sintiéndolo cerca,

me viene a la cabeza un ser racista, crítico, dañino e intransigente.

Los extranjeros no son como los españoles Abel, nunca se cansaba de repetirme,

para luego tener lubricando los motores de su empresa a uno de ellos,

de nosotros, de todos, sangrándole hasta la última gota de sudor

Más tarde veo un policía, a su gorra, que no a su cerebro,

sin el don de la razón,

amparado por los jueces, elegidos… a dedo.

El de nuestros políticos, poniendo en evidencia la democracia,

con uno de sus principios básicos, la separación de poderes.

En este momento se desprende de mi rostro una ligera sonrisa,

recordando que hace unos meses, jugaban con nosotros,

se reían y hasta hablaban con los ciudadanos,

pidiendo votos, sus cheques en blanco

pero sobre todo, perdiendo la vergüenza, repito ¿Democracia?

Estos flases, se van a la basura, si es que la propia basura

se merece que sea visitada por ellos.

Todo el infinito, el de arriba, se ve cubierto por una noche,

la del viernes, uno más, similar pero diferente.

Con mis compañeros, no en casa, no en la calle,

en el hogar,

donde se forjan la amistad y la camaradería.

Buena cena, buen vino, buena música y buen humo.

Nos situábamos en París y al instante en Nicaragua,

en un penalty para luego ir a Toledo

Conversaciones profundas, políticas, históricas y de la calle

una copa más por favor.

No hay televisión, hay dialogo, debate, en fin amistad.

Insisto, no vivo entre paredes, ni en un piso, ni en un bloque

vivo en un … hogar.

Dedicado a Andrés y a Jesús

Abel Aparicio González - 2008

Abuelos

Thu, 08 May 2008 22:37:13 GMT

Una tarde cualquiera, de cualquier día, me echo en un parque, mirando al cielo.

Podría ser Illescas, Madrid, pero no, era Astorga, buscado o simple casualidad.

Parque testigo de mañanas de instituto, de botellones, de risas…

En las manos un libro, leyéndolo viajo al exilio con una familia,

no importa el país, no importa el dictador ni la época… cualquiera.

Me evado y sin saber muy bien porque,

en mis pensamientos, de frente, aparecen mis abuelos,

en ese momento decido detenerme, recibiendo un alud de instantes,

un millón de momentos en los que ellos son el actor principal.

Abuelos, enseñadme la asignatura que mejor que nadie sabéis impartir, la vida.

Recordadme esa aventura, recordadme esa lucha, ese viaje, ese silencio y ese grito.

Enseñadme a vivir, a ser, decidme que veis, si va bene o todo lo contrario.

Describidme como era de pequeño, refrescadme esa tarde, esa gamberrada.

Con la mente puesta de nuevo en este parque, en este libro,

“Primavera con una esquina rota”,

Me doy cuenta que el viaje ha sido largo,

cierro el libro, está anocheciendo.

Camino al hogar, solo me salen dos palabras

las cuales no cubren ni un ápice lo que habéis hecho por mí,

GRACIAS ABUELOS

Abel Aparicio González - 2008

Naufragio en los bares

Wed, 23 Apr 2008 12:42:03 GMT

El próximo sábado 26 de abril se inicia en Valencia el Primer recital de poesía Naufragio en los bares, que sitúa la poesía como núcleo de encuentro entre las personas.

Participarán en él poetas de toda la geografía española y latinoamericana.

Las voces de más de veinte poetas se mezclarán en un ambiente de solidaridad en el que cada uno ofrecerá su percepción del mundo a través de la musicalidad poética.

Entre los objetivos de este recital está el de ofrecer una visión del mundo no sólo desde distintas geografías sino también desde distintas experiencias, edades y profesiones, además de compartir un buen rato.

“La poesía cumple esa función: reúne a personas muy diversas que “nomadean” hasta los puntos de encuentro para recitar en un encuentro popular, descentrado y móvil.” – explica uno de los organizadores.

Este recital presenta la interesante característica de aunar a poetas veteranos y reconocidos con poetas nóveles, es el reflejo de un acercamiento real en el que los sentidos interactuarán sobre una base de amistad y tolerancia.

“Ángel González dijo que escribir un poema se parece a un orgasmo, yo creo que leerlo y recitarlo también, así que, está claro, la poesía es otra forma de hacer el amor.” –explica el alma mater del proyecto que insiste en no querer asumir el protagonismo de un proyecto de semejante envergadura.

El encuentro tendrá lugar el sábado 26 a las 19:30 en el café de Las Horas (Cerca de la Plaza de la Virgen) y contaremos con la presencia de los siguientes poetas:

-Pedro Montealegre (Chile),
-Laura Giordani (Argentina),
-Enrique Falcón (Valencia),
-Antonio Méndez Rubio (Badajoz),
-Garikoitz Gómez Alfaro (Madrid),
-Álvaro Yebra (Valencia),
-Adolfo González (Cuenca),
-Uberto Stabile (Valencia),
-Elena Areta (La Rioja),
-Sergio Castillo Pelegrín (Valencia),
-Kebrantaversos (Toledo),
-Arturo Borra (Argentina),
-Ana Pérez Cañamares (Tenerife),
-Agustín Linuesa Cáceres (Valencia),
-David González (Gijón),
-Félix Sevilla,
-Antonio Martínez i Ferrer (Alzira),
-Lluís Pons Mora (Palma de Mallorca) ,
-Víktor Gómez (Valencia),
-Jesús Ge(Madrid),
-Elena Escribano,
-Eddie (J. Bermúdez),
-José Luis Falcó,
-Javier Gil,
-Raúl Nuñez en boca de sus amigos
-Luciérnaga (nómada o ausente)

Posiblemente contaremos también con alguno de los poemas de Mayka y Mark.
Y le agradecemos a Mark la ayuda (por no decir toda la ayuda) con el cartel.

Caminando

Mon, 21 Apr 2008 06:51:34 GMT

Recorriendo Venecia me ahogaba en sus canales,

en la muralla de Carcassonne me sentí desprotegido,

en los museos de Florencia me vi superado por el arte,

en Barcelona el mundo se me quedaba grande.

En los picos más altos de la montaña leonesa,

ni me sentí perdido, ni me sentí vació,

me embriague de ti.

Éramos invencibles, no conocíamos el miedo,

viendo como paso a paso, nos sentíamos uno,

formando parte de la naturaleza, simbiosis.

Como si toda la vida,

la hubiésemos pasado en ese camino

Nos comíamos los kilómetros, los labios,

a tramos a tu vera, a tramos a la mía.

A tramos, juntos, el mundo se nos queda pequeño.

Abel Aparicio González - 2008

Cuando seas grande

Fri, 18 Apr 2008 15:53:48 GMT

Casi antes de abrir mis ojos, casi antes de recorrer mi primer metro,

casi antes de poder querer comprender

mis mayores me decían, cuando seas grande

comerás huevos.

Esa primera abertura de ojos, inocente, no auguraba su devenir

Animales de la misma especie marginados, siendo un número*

Otros, ellos, repartiendo el mundo, sintiéndose sus poseedores,

poseedores de buena fe.

Triste disfraz de un falso dios, triste disfraz, pero muy real.

Siendo la primera especie que no se adapta al medio,

efecto contrario, destruyéndolo, pero…

Pero eso no importa, soy mayor, produzco, genero.

Vuelvo la vista, me veo de niño, abrazado a mis amigos,

teniéndolos, llorando de alegría, inocente, virgen.

Tanto mi cabeza como mi corazón se unen para decirme,

no quiero comer huevos.

* En los países más pobres de Africa, cuando los niños nacen, se le asigna un número debido a la alta mortalidad infantil. Si al cabo de dos años sobreviven, ya se les pone un nombre

Abel Aparicio González - 2008

Bukowski

Sat, 05 Apr 2008 09:10:36 GMT

Sentado en el metro, camino malasaña,

pensando en mi día, rutina, uno más,

mundo virtual, ficticio, no se toca, no se siente

informática, me da de comer, permitiéndome escribir.

Bajo en tribunal, miércoles, puede ser lunes, Madrid hierve,

llego a un bar, leo bukowski, mi segunda vez, no era virgen

Antes de dar el primer paso cruce de miradas, complicidad,

sin conocerme de mucho, acercándose al casi nada, me reciben,

qué pasa tío, cómo te va, mira este es Abel, estuvo en Illescas,

cara de sorprendidos, buenas palabras, me integro,

formando parte de ese todo, formando parte, que es lo que queda

en este mundo, el cual estoy viendo amanecer,

niño entre los niños, estudiando el alba, empapando mis retinas

sintiéndome pájaro, volando libre al fin y al cabo,

es lo que siento, me sale de dentro.

El motivo del encuentro fue una fiesta a sus camareros,

a ella no la conocía, a el un ápice, pero se ve,

canalla de barra,

psicólogo de profetas,

saco de boxeo donde vomitar tus problemas,

ricibiendo a cambio, un simple movimiento de cabeza,

asintiendo, muchas veces, sólo con eso nos basta,

sentirnos escuchados, tan sencillo como eso o tan complejo

acabó la función, despedidas y vuelta al metro,

pensando, distintos puntos,

Andalucía, León, Madrid, pero algo nos une,

escribir, sacar fuera lo que sentimos,

plasmarlo en un papel, rompiendo tu intimidad

eso siento, quitarme un poco de máscara,

con la que nacemos, y hacemos aumentar,

abro el libro que me han regalado,

primera página, bukoswki, gracias

David González

Thu, 20 Mar 2008 15:27:33 GMT

Algo que declarar

Sentado frente a todos, o todos frente a él, según el cristal,

comenzó David González la presentación de su nuevo libro.

La plaza no podía ser otra, el barrio de las letras de Madrid.

Deambulando por sus calles, la historia cubre sus fachadas

Cervantes, Quevedo, Lope de Vega, Góngora… ¿David?

Una introducción, su vida, sus obras, pocas palabras bastaban

para introducirnos en ese ambiente de una tarde especial, nueva.

Poemas, poemas que me impactaron, poemas como zarpazos

que se quedan grabados, poemas de no ficción… la vida.

Nunca, repito nunca, podremos echarle en cara a David su estilo,

guste, o no guste, mira a la verdad a los ojos, y esta, acongojada,

agacha la cabeza sin más remedio que postrarse ante él. Realismo.

No manipula, no tergiversa, no sueña, sus letras nos ponen alerta.

Aplausos, firma de libros, fotos. No se escapó, no huyó, dialogó.

Al finalizar, merecida charla acompañada de zumo de cebada.

Tertulia literaria, nosotros le acompañábamos esa noche,

muchos no nos conocíamos, intercambio de libros, blogs…

La velada llego a su fin, y con ello las despedidas, el hasta luego.

Saludamos al poeta, recorrimos de nuevo el barrio, sensaciones.

Al llegar a la boca de metro, abrazó con el Kebrán, mi amigo.

Me siento en el vagón, pilas no incluidas… DAVID GONZÁLEZ

Abel Aparicio González - 2008

Violeta Castaño

Sat, 15 Mar 2008 11:57:59 GMT

Una noche en Illescas, conocí la voz de esta chica, conocí sus letras y su forma de contarlas al mundo. Son esas voces y esas letras que se te quedan grabadas y cuando te levantas a la mañana siguiente, resacoso, y con ganas de no volver a beber, las recuerdas.

Ayer, me pasé por el bar Bukowski (San Vicente Ferrer 25, Madrid), conversé con gente que había conocido el día anterior en la presentación del libro de David González y gente que había visto en Illescas. Hablando con mis amigos una voz nos interrumpio, en una fracción de segundo esa voz me traslado a Illescas y dije, esta es la chica que leyo allí. No pude más que corroborar la impresión que tuve sobre esta chica, de nombre Violeta Castaño. Representaba en compañía de Marta Noviembre "Putas jefas", un dialogo poético que nos redescubrio a dos tipos de mujeres. Poniendo su nombre en un buscador de Internet me encontré con esta joya, y sería un egoista si no lo compartiese con la gente que lee este blog.

Violeta Castaño. La vida rima. Cuando escribo

Poesía en los bares II

Thu, 28 Feb 2008 13:56:34 GMT

Podía ser una noche cualquiera, en un lugar cualquiera, con cualquier compañía,

pero no lo era, una extraña sensación me invadía, presagio de algo especial.

Esa noche la luna, no se quiso mostrar, por vergüenza, por soledad, por miedo,

quizás comprendiendo, que en ciertas ocasiones, incluso ella, no está a la altura.

Las agujas marcaron el inicio, yo,sentado en el suelo, regándome con una cerveza.

Una guitarra lo embrujaba, las palabras salían solas, las miradas, fijas.

Escuchaba lo que en alguna noche como esta, habíais escupido sobre un papel.

Distintos estilos, distintos lugares,pero allí todos hablábamos la misma lengua.

Iban transcurriendo los minutos, una sensación de bienestar invadía mi cuerpo.

Llego la segunda cerveza, fiel compañera,ella, cómplice de tantos versos...

El local se llena, como es posible, que altruistamente, nos hagan este regalo.

Una noche como esta, ellos, quisieron sepultar vuestras voces con las armas,

inconscientes, de que las letras salen solas, al igual que los ideales, que la poesía.

Las armas nos pueden quitar una vida,pero la fuerza de las palabras es eterna.

Ese es su miedo, que la poesía no secontrola, ni con el dinero, ni con la fuerza.

Vosotros, maestros, acabasteis de dar la lección, nosotros, alumnos, la aprendimos.

Una vez más, no podemos poner a nadie porencima de nadie, ya que nadie lo es,

son diferentes formas de contarlo, de sentirlo, de pensarlo y plasmarlo en un papel.

Dicen que una imagen vale más que mil palabras, que hay imágenes indescriptibles,

yo diría que menos palabras, haciéndolas bailar de esa manera, son más que una imagen.

La noche finalizaba, pero antes del alba la lluvia empezó a caer, quizás, fuese la luna,

ya que celosa de todo aquello, por lo menos, se sintió consolada de rozarnos,

para que de algún modo, pudiera sentirse partícipe de aquellas sensaciones,

parte de aquellas personas que hicieron posible la II poesía en los bares.

Abel Aparicio González - 2008

Desde dentro

Tue, 12 Feb 2008 10:29:20 GMT

En mi viejo salón, las astillas chirrían al arder en el horno de leña.

Por la ventana diviso como el oscuro cielo llora sobre nuestra tierra

Desde mi azotea escucho como las olas quieren recuperar terreno robado

La gramola me susurra las canciones canallas de Sabina.

Un libro sobre la mesa reza versos chilenos, versos de Neruda

Entonces, apareces sigilosa,.sin que nadie te haya mencionado

Te apoderas de mi ser, hiriendome, una herida más dañina que la muerte,

ya que cada instante que te recuerdo, un puñal desgaja mi corazón durante siglos.

Tú, en alguna parte de nuestro pequeño mundo, místico, lleno de encanto,

donde el sonar de las gaitas nos hacia volar a un viejo café parisino,

donde la lluvia se deslizaba sobre nuestros cuerpos desnudos en alguna playa,

allí donde el verde esperanza es solo eclipsado por tus ojos penetrrantes.

Yo, en Berlín, donde se respira historia, mezcla de ideales, epicentro mundial,

donde cada minúscula mirada hacia tiempos pasados, me llena de melancolía,

recordando como nos abrazabamos en aquel bosque, mientras la luna, coqueta,

juguetona, se mostraba y ocultaba detrás de los fantasmas, envuelto en misterio

Entonces me pregunto por qué se acabó, por que te esfumaste, ¿por que?

Unas palabras, tristes, apagadas, unas lágrimas deslizandose por tus mejillas

Un último beso en mis labios me hizo arder como si rozara el sol,

una caricia en mis brazos y un “Hasta siempre”

Ese momento ha hecho que mi corazón se fortifique, se haga inaccesible,

sin ser capaz de amar ni ser amado, avocado a la más profunda soledad,

ya que no voy a poder dar cariño, deseo, pasión, locura,no volveré a amar.

La razón es secilla, todo ello, tu lo llevase al más profundo calabozo

Te he olvidado, te he odiado, te has ido, pero a pesar de todo ello,

te sigo amando, porque solo tú haces que tiemble al verte, sonría,

solo tu haces que la felicidad infinita me atrape para siempre.

Abel Aparicio González - 2007

Hasta pronto

Tue, 05 Feb 2008 10:25:44 GMT

Ahora que llega la despedida, el hasta luego, el hasta siempre,

toca hacer inventario, deslizar a primera línea esos momentos.

No ha sido mucho tiempo, minúsculo a lo largo de esta travesía,

pero lo suficiente para conoceros y conocerme un poco más.

Me guta recordar esas místicas noches, iluminadas por una luz ténue,

ese aroma a incienso y un agradable silencio que lo hacía casi clandestino.

Me gusta escuchar las conversaciones, el intercambio de conocimientos,

como cuatro personas desconocidas, con culturas diferentes, conviven.

Vosotros me explicabais como era la vida en vuestro pueblo,

como era la vida en el mio observado con distintos ojos,

que esto era un sueño, un sueño que espero, dure muchos años.

Lo que os agrada, lo que os disgusta, lo que vivis y lo que sentís.

Yo intanteaba haceros llegar mis conocimientos, mis ideales,

sobre mi León, sobre esta España, sobre... los sueños pretendidos.

Me enseñabais america latina, casi podia palparla con las manos

me sentia caminando por el Machu-Pichu, recorriendo la cordillera andina.

Ahora cambio de aires y me pregunto, ¿Que hay más lindo que el mestizaje?

Mezclar, enseñar y aprender, mostrar y ver, conocer. Entonces algo me corroe,

Por que negar esta mezcla, por que encerrarnos en nuestras jaulas culturales

¿Tenemos miedo a ver algo diferente?. Solo un grito ¡VIVA EL MESTIZAJE!

Abel Aparicio González - 2008

Illescas

Thu, 24 Jan 2008 12:33:51 GMT

Un largo viaje en tren desde el viejo Reino de León,

añorado reino, eran buenos tiempos, eramos grandes.

Pasan las horas, cambia el paisaje, llega Castilla

estación de distino Illescas, extraña sensación.

Paseo, conozco sus calles, comparto, discrepo, vivo.

De una esquina me llegan aires irlandeses, entro,

buena música, el personal deja sus letras en servilletas,

no es el parnasillo, ni el montparnasse, pero me envuelve.

Salgo, sigo caminando, afilan guitarras de de rock & roll,

me siento en la barra, enfrente, el libro de la vida.

A sus alrededores la gran ciudad, me satura, coches,

sociedad indivualizada, cada uno en su burbuja, soledad.

Me voy al parque grande, enciendo un cigarro aliñado,

abro un libro, “Un mundo feliz”, demasisadas coincidencias.

Las agujas siguen su ritmo natural, entablo conversaciones,

encajo, primero conocidos, luego amigos, ahora familia.

Salgo a correr, hacemos grupo, me describen el entorno.

Descendiendo la calle Real,sede de una peña, me acojen.

Sala de cultura, proyectan 13 rosas, opiniones, dialgo, debate.

Miro atrás en el tiempo y veo que han transcurrido dos años,

con sus cosas buenas, las menos malas y las malas, me gusta.

Es facil ser feliz en un lugar diferente al tuyo, tan diferente.

No me sentí inmigrante, ni apartado, ni mucho menos extraño,

alejado de falsos patriotas, que es la patria mas que tu entorno,

que es la patria más que tus amigos, sin tener en cuenta estupidas

fronteras, sin tener encuenta colores, religiones, culturas ni razas.

Puedo decir que Illescas forma parte de mi y yo parte de ellla.

Abel Aparicio González - 2008

Francisco M. Ortega Palomares

Tue, 01 Jan 2008 23:53:16 GMT

Este poema pertenece al poemario Cuenta atrás, publicado por Francisco M. Ortega Palomares
Ideario
Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.
Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.
Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.
Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.
Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.
Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.
Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.
Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.
Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.

Francisco M. Ortega Palomares

Eduardo Galeano

Fri, 05 Oct 2007 09:04:08 GMT

Eduardo Hughes Galeano (Montevideo, 3 de septiembre de 1940 - ), periodista y escritor uruguayo, una de las personalidades más destacadas de la literatura iberoamericana.

Sus libros han sido traducidos a varios idiomas. Sus trabajos trascienden géneros ortodoxos, combinando documental, ficción, periodismo, análisis político e historia. Galeano niega ser un historiador: "Soy un escritor que quisiera contribuir al rescate de la memoria secuestrada de toda América, pero sobre todo de América Latina, tierra despreciada y entrañable". Puede clasificarse como un periodista que estudia la globalización y sus efectos negativos.

Nació en el seno de una familia católica de clase media con ancestros galeses, alemanes, españoles e italianos.

Durante su adolescencia transitó por diversos trabajos: fue mecanico de coches, recaudador, pintor de carteles, mensajero, mecanógrafo y cajero. A la edad de 14 años vendió su primera caricatura política El Sol, el periódico semanal del partido socialista.

Comenzó su carrera como periodista a principios de los años 1960 como editor de Marcha (1960-64), un semanario que, bajo la dirección de Carlos Quijano, ejerció fuerte influencia en el pensamiento uruguayo de la época, el cual contó con contribuciones tales como las de Mario Vargas Llosa, Mario Benedetti, Manuel Maldonado Denis y Roberto Fernández Retamar. Durante dos años editó el diario Época y trabajó como editor en jefe en la prensa universitaria.

En 1973 el golpe militar tomó el poder, y debido a su involucramiento con corrientes marxistas (MLN-T), Galeano fue capturado y luego forzado a escapar. Se estableció en Argentina donde fundó la revista cultural Crisis.

En 1976, cuando el régimen de Jorge Rafael Videla tomó el poder en Argentina mediante un golpe militar que daría origen a una dictadura, su nombre fue agregado a la lista de aquellos condenados por los escuadrones de la muerte, debido a lo cual huyó nuevamente hacia España, donde escribió su famosa trilogía, Memoria del fuego.

Eduardo Galeano reside desde 1985, -tras finalizar la dictadura uruguaya-, en su Montevideo natal donde sigue haciendo su literatura y su periodismo de marcado tinte político.

Las venas abiertas de América Latina (1971) es su obra más conocida, un acta de acusación de la explotación de Latinoamérica por poderes extranjeros a partir del siglo XV.

Memoria del fuego, obra ampliamente aclamada por los críticos, es un relato de la historia de América dividido en tres tomos. Sus personajes son figuras históricas; generales, artistas, revolucionarios, obreros, conquistadores y conquistados, quienes son presentados en episodios breves, los cuales reflejan a su vez la historia colonial del continente. Comienza por los mitos de creación pre-colombinos y culmina en la década de 1980.

La obra Patas arriba, ha sido definida como "Un libro magistral. Parece obra de un fabulista, pero las fábulas son verdaderas." ,
"Tiene la acidez y el humor de Jonathan Swift. ¿Qué otro escritor puede hacer que los esqueletos dancen, como Galeano hace? ."

Es ganador del Premio Casa de las Américas en dos ocasiones: en 1975 con la novela La canción de nosotros, y en 1978 con Días y noches de amor y de guerra, de género testimonial.

Galeano ha sido comparado con John Dos Passos y Gabriel García Márquez.

Neruda

Thu, 04 Oct 2007 11:00:15 GMT

Neftalí Ricardo Reyes Basoalto, más conocido como Pablo Neruda (nacido el 12 de julio de 1904 en Parral, VII Región del Maule, Chile; murió el 23 de septiembre de 1973 en Santiago de Chile ). Fue un poeta chileno, Senador de la República, miembro del Comité Central del Partido Comunista de Chile y embajador de Chile en Francia, ganador del Premio Nobel de Literatura en 1971. Es uno de los poetas más editados e influyentes del siglo XX en todo el mundo, «el más leído desde Shakespeare», según el crítico y biógrafo Alastair Reid.
Su obra completa:

    * Crepusculario. Santiago, Ediciones Claridad, 1922.
    * Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Santiago, Nacimento, 1924.
    * Tentativa del hombre infinito. Santiago, Nacimento, 1926.
    * El habitante y su esperanza. Novela. Santiago, Nacimento, 1926. (prosa)
    * Residencia en la tierra (1925-1931). Madrid, Ediciones del Árbol, 1935.
    * España en el corazón. Himno a las glorias del pueblo en la guerra: (1936- 1937). Santiago, Ediciones Ercilla, 1937.
    * Nuevo Canto de Amor a Stalingrado. México, 1943.
    * Tercera residencia (1935-1945). Buenos Aires, Losada, 1947.
    * Canto general. México, Talleres Gráficos de la Nación, 1950.
    * Los versos del capitán. Edición anónima en Capri, Italia, Arte Tipografica, 1952
    * Todo el amor. Santiago, Nacimento, 1953.
    * Las uvas y el viento. Santiago, Nacimento, 1954.
    * Odas elementales. Buenos Aires, Losada, 1954.
    * Nuevas odas elementales. Buenos Aires, Losada, 1955.
    * Tercer libro de las odas. Buenos Aires, Losada, 1957.
    * Estravagario. Buenos Aires, Losada, 1958.
    * Cien sonetos de amor. Santiago, Ed. Universitaria, 1959.
    * Navegaciones y regresos. Buenos Aires, Losada, 1959.
    * Poesías: Las piedras de Chile. Buenos Aires, Losada, 1960.
    * Cantos ceremoniales. Buenos Aires, Losada, 1961.
    * Memorial de Isla Negra. Buenos Aires, Losada, 1964. 5 vols.
    * Arte de pájaros. Santiago, Ediciones Sociedad de Amigos del Arte Contemporáneo, 1966.
    * Fulgor y muerte de Joaquín Murieta. Bandido chileno ajusticiado en California el 23 de julio de 1853. Santiago, Zig-Zag, 1967. (obra teatral)
    * La Barcarola. Buenos Aires, Losada, 1967.
    * Las manos del día. Buenos Aires, Losada, 1968.
    * Fin del mundo. Santiago, Edición de la Sociedad de Arte Contemporáneo, 1969.
    * Maremoto. Santiago, Sociedad de Arte Contemporáneo, 1970.
    * La espada encendida. Buenos Aires, Losada, 1970.
    * Discurso de Estocolmo. Alpignano, Italia, A. Tallone, 1972.
    * Incitación al Nixonicidio y alabanza de la revolución chilena. Santiago, Empresa Editora Nacional Quimantú, 1973.
    * La rosa separada. Obra póstuma. Buenos Aires, Losada, 1973.
    * Libro de las preguntas. Buenos Aires, Losada, 1974.
    * Jardín de invierno. Buenos Aires, Losada, 1974.
    * Confieso que he vivido. Memorias. Barcelona, Seix Barral, 1974. (autobiografía)
    * Para nacer he nacido. Barcelona, Seix Barral, 1977.
    * El río invisible. Poesía y prosa de juventud. Barcelona, Seix Barral, 1980.
    * Obras completas. 3a. ed. aum. Buenos Aires, Losada, 1967. 2Á vols.